„Schwebʼ wie ein Schmetterling, stich wie eine Biene!“ Zum Tod Muhammad Alis

Jede Legende wird irgendwann gefällt. Vom Schnitter. Natürlich sind da seine Boxkämpfe und vor allem dieser Stil ist bemerkenswert, aber genauso, daß Muhammad Ali sich dem Vietnamkrieg verweigerte. Das ist nicht selbstverständlich, zumal dieser Mut zunächst seine Karriere ruinierte. Ihm wurde der Titel aberkannt. Ein Staat ist gnadenlos, wenn einer sich nicht fügt und als Menschenmaterial und Schlachtabfall in Staatsauftrag nicht zur Verfügung stehen mag, während Westmoreland im Sessel Champagner trinkt, Haliburton gute Geschäfte macht und Bush jr versucht, bei der Heimatverteidigung Texas unterzukommen. Was ihm dank guter Vernetzungen auch gelingt. Mit den Menschenrechten ist es immer so eine Sache. Wie war das noch mit dem Splitter und dem Balken im Auge? Für die USA sind Menschenrechte eine geopolitische Spielmarke, die bei Bedarf strategisch abgerufen wird, wie man ansonsten mit härterer Bandage die B-52-Bomber aufsteigen läßt.

„Nein, ich werde nicht 10.000 Meilen von zu Hause entfernt helfen, eine andere arme Nation zu ermorden und niederzubrennen, nur um die Vorherrschaft weißer Sklavenherren über die dunkleren Völker der Welt sichern zu helfen.“

Den Satz allerdings „Kein Vietcong nannte mich jemals Nigger“ stammte nicht von ihm.

Auch Intellektuelle (und Künstler oft sowieso, man denke an Hemingway oder den wunderbaren Wolf Wondratschek) sind vom Boxsport fasziniert. Jan Philipp Reemtsma schrieb seinerzeit einen Essay zu Ali: „Mehr als ein Champion: Über den Stil des Boxers Muhammad Ali“. Genau das zeigt sich beim Boxen: man muß auf engem Raum agieren und ein Zuschauer kann auf einen Punkt fixiert viel beobachten. Strategie, Taktik, Körper, Tricks, Stärke. Es ist ja nicht bloßes Zuhauen und Herumhämmern mit Fäusten. Boxen ist in diesem Sinne ein lyrischer Sport, weil er verdichtet sich abspielt, in einem abgezirkelten, kleinen Bereich, während Fußball oder Tennis auf endlos gedehnten Plätzen ausgetragen werden. Ich selbst muß gestehen, daß ich Frauenboxen mir gerne ansehe.

Mit Muhammad Ali verband ich, wie die Mondlandung und die frühe RAF, meine Kindheit: die ausgehenden 60er und die 70er Jahre, als ich im „Weltspiegel“ die Bilder aus Vietnam sah. Verbotenerweise durch die Wohnzimmertür linsend, die landenden Hubschrauber, Rotoren und Bordwaffen, Helme, schwarze oder weiße Gesichter, verschwitzt, schmutzig, und einen brennenden Dschungel beobachtete, Menschen mit Gewehren und in Uniformen. Ich konnte meine Augen nicht abwenden, wurde elterlicherseits entdeckt und an meinen mir zugedachten Platz verfrachtet: Das Bett mit der Decke, darauf hundertfach in Spiegelung und Reproduktion eine bunte Entenfamilie spazierte. Ein paar Jahre später spielte ich mit den Airfix-Soldaten und besaß Rocco- und Roskopf-Panzer.

Genauso aber gab es da, wenn der Vater Sport schaute, Berichte und Bilder zu den Box-Kämpfen, und manchmal spielte Vater mit mir auf zärtliche Weise Boxen, machte dazu den Ansager, mimte den Boxer oder summte zu seinen tänzelnden Fausten spannungsgeladene Revue-Musik. Das geschah im Wohnzimmer. Aber Vaters Sohn hatte im Gesamt für Sport nicht viel übrig. Die Bilder aber in der Glotze von diesem großen schwarzen Mann vergesse ich nicht. Tänzelnd, biegsam, klug, ästhetisch. Körper, reiner Körper und eine Geist, der taktisch denkt. Der Mythos, der sich im Erzählen um Ali verbreitete: im Kindergarten, in der Schule, zu Hause. Seine große Klappe, wie es hieß. Seine unschlagbare Faust. „Wer nur davon träumt, mich zu schlagen, sollte aufwachen und sich dafür entschuldigen.“ (Muhammad Ali)